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做一个孩子，
意味着骨骼结实。
头发茂密，
个子不必太高，
还要会撒娇。
做一个孩子，
意味着尽情想象。
造一间房在镜子中，
让风带我回家乡，
找回童年，
被遗忘的模样。
做一个孩子，
意味着拥有整个夏季。
所有曾被捆绑的鱼，
一股脑跃进水里。
草莓、洋葱、冰激凌，
梦里始终有香气。
但就在刚才，
你忽然对我说：
九月的风将再次降临。
直到它越来越清晰，
我才终于确信。
夏天的确溜了，
从我的手中。
冰淇淋融化的夏，
蝉鸣不知疲倦的夏，
你背影里的夏。
就这么溜了。
于是我恳求，
在我学会
做一个孩子之前，
请不要
把我的拐杖拿掉。