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我不想谈什么，担心别人说我是在搞文学创作（或者未必就不是这样），尽管实际上文学就起源于这些真实之中。
周一，15时，第一次一个人回到住处。我将一个人在此生活，这怎么能行呢？同时，显然没有任何可替代的地方。
我的一部分在绝望之中清醒着；而 同时 ，另一部分则急躁地在精神上清理着我那些最无用的物件。我感觉这就像是一种 病症。
有时，非常短促地出现一阵空白的时刻，比如一种无感觉的时刻，但这不是忘却的时刻。这让我感到害怕。
（在街上）一看到人们的丑陋或美丽，就产生新的、古怪的剧痛。