我不想谈什么,担心别人说我是在搞文学创作(或者未必就不是这样),尽管实际上文学就起源于这些真实之中。
周一,15时,第一次一个人回到住处。我将一个人在此生活,这怎么能行呢?同时,显然没有任何可替代的地方。
我的一部分在绝望之中清醒着;而 同时 ,另一部分则急躁地在精神上清理着我那些最无用的物件。我感觉这就像是一种 病症。
有时,非常短促地出现一阵空白的时刻,比如一种无感觉的时刻,但这不是忘却的时刻。这让我感到害怕。
(在街上)一看到人们的丑陋或美丽,就产生新的、古怪的剧痛。 oSVRmnZ+Em5+vk0j+KNR7eXoFiG8IOkRgAORD+Ojgg07u72BbjtTyXoqCUhq1PDH