下载掌阅APP，畅读海量书库
立即打开
冬天的黄昏安身稳下来了
带来通道里牛排的气味。
六点钟。
多烟雾的日子那些已烧到极限的结尾。
现在是伴随着风带来的阵雨裹卷着
枯叶的那些满是污垢的
残片堆在你的脚边
还有空地上的报纸；
阵雨扑打着
破损了的百叶窗和烟囱的顶管，
而街的拐角处
一匹孤零零拉着出租车的马在吐着蒸汽跺着蹄。
然后是灯盏都亮了起来。
早晨已经醒来有了知觉
从铺着锯木屑的被踩踏过的街道那里
传来轻微的隔夜的啤酒味
所有的泥脚都抢着挤向
清早的咖啡摊。
时间恢复了
其他各种戴上假面的活动，
我们想到的是所有的手
正在拉开脏黑的遮阳帘
在一千间供应家具的屋子里。
你从床上掀掉一床毡子，
你朝天仰卧着，等候着；
你打着盹儿，守着黑夜显露
那些构成你灵魂的
一千种肮脏形象；
它们朝着天花板时隐时现。
等到世界全部都回来
阳光在百叶窗缝里偷偷爬上来
而你又听见阴沟里的那些麻雀，
你眼前形成了的是街道的这样一种模样
连街道本身都是难以理解的；
你坐在床沿，卷着你头发里的纸片，
用两只玷污了的手掌紧握住
那双黄颜色的脚底。
他的灵魂顺着天边用力伸开
天在一排城里的楼房后面隐没了，
或者在四点五点六点钟时
被固执的脚践踏着；
粗短的手指在装着烟斗，
晚报，和那些眼睛
吃准了某些可以肯定的东西
一个急于要承担起这个世界的
一条变黑了的街道的良心。
我被严严围绕着这些形象的
幻想所感动而且缠住它们，
我想到的某种无限温柔
忍受着无限痛苦的东西。
用手抹一抹你的嘴巴而大笑吧：
各种世界像在空地里拾柴火的
老妇人那样运转着。
一九一七年