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站在暖色的光芒里，又看见你。
投射于雪白纸页上晃动的树影，像沉默的故事在春日苏醒。
你说一辈子要盛开的白色花朵，是不是已经萌发出无可言说的根须和高傲的花？
四季轮回了一次，白昼落在疏朗枝头。我站在你的世界之外，听不到一点回声。
固执的冰在这三月依旧没有融化为水，年轻的人像荒原上一匹倔强的马。
清晨，空气里飘满青橙的香气。鼻尖不断打颤，像遇到久违的那个人，内心酸楚难言，蹙着眉头无计可施。
曾经是他带你去校门口的水果店挑选最大的西瓜。你说，这个像他的头。他朝你扔了颗橙子过来。橙子那时未熟，还带着青色的皮，你放在鼻翼前闻了闻，说：“好酸。”他不理你，只顾在一旁笑。
时间的远途无法原路返回，多年后一切都已经改变，可以返回的只是记忆和眼泪。
现在会有谁笑你呢？
没有，或者不知道。
说过的，当两个人无法在一起时，彼此都要珍重和遗忘。
而你总抱着他送你的那只米黄色的大熊，一直学不会重新开始。
孤单面对屏幕上那个不再闪动的头像，手指却熟稔地敲打出：“是不是又隐身啦？”“我知道你在的。”“和我说说话吧。”“真的不在吗？那下次一定要出现哦。”
看着掌心里曾被他抚摸的每一条纹路，怀念曾为一个人开过的满天繁星和霜花。
而他终究没再出现，头像依旧像不说话的哑巴。你望着夜的海，在眼眶里闻到海水的味道。
是谁这样执拗地不肯放手，躲在故事里假装自己可以从容生活？
爱是折磨人的东西。
世界决绝，不动情。
霏霏细雨中，野蕨在墙角长势猖狂，接近挑衅地生长，掩盖天空的阴翳和忧伤。
一整天，你坐在窗前素描，笔下的蕨叶像浸过水的羽毛收拢着，没有半点野性。黄昏袭来，暗影笼罩着画纸上纠缠不清的线条，笔路怎样牵扯都没有出口。
人生到了失意的时候，原来可以这样乱得没有阵脚。
你痛恨自己，究竟什么时候才会成长，才会穿过内心的重重云雾看见未来的高山和流水。
无爱而欢的人是这世上稀有的金属，你跑过所有的铁器店，都没有找到。
流浪的阳光在哭红的眼睛上反光，轻微得没有一点重量。
风与过客是一对孪生手足。
六月，他还没来看你，你独自在树下唱歌。一阵野风吹过，吹落一两粒瘦小的荔枝，滚到脚边。
你捡起最瘦弱的那粒，高高地举着，说：“我都落了这么久了，也不见你把我捡起来。”
他在你背后听得很清楚，而你以为只有天空听到。
很多时候，你不奢望能与他偏执到天涯，只想安静地看他，如同望着车窗上那个清澈的侧影，带着隐忍与孤寂，听埋没于阴影中的无声的爱恋。
“看够了吗？又不是要分开，把我看得这么认真，干吗？”
有些果实并不是要等熟透之后才落下，有些事总是要提前做。
背叛永远住在承诺的隔壁。
在他离开后，你一直住在哭声里。
我听着自己与树叶擦肩而过时的风声，想到盛夏过后无人认领的雨滴摇响了风铃。
你为他写过信的手兀自摇摆在南方的雨水里，那些甜的爱情还没长出，就不知去处。
那个坐在单车少年身后小小的你，那个在婚纱店的落地窗外傻傻张望的你，那个看双子座流星雨时双手合十的你，那个原本以为一辈子可以和他不离不弃的你，在入秋桂花的香气中隐匿形状，戛然而止在最后一次萤火中。
我躲在一棵香樟树不断变瘦的影子里，看你和往事捉迷藏，用一树叶子掉落的时间。
秋天的末梢，天空被时间拉出山一样的轮廓，落红像一群狂欢的女人，一直舞到歌剧里最后的一行咏叹。
我还站在初见你时的街角，遛狗的贵妇和吵着要买风筝的孩子陆续走过，陌生的男女重复俗烂的情节，嬉闹、谩骂又拥抱。
而你，迟迟没有出现。
这个难挨的霜降结束后，我在南方看了整整一季的香椿，枝条稀疏而粗大，像空气里被时光划破的脸。
如果有一天，我们再见面，我大概还是会问：“你现在过得怎样，有新的归宿了吗？”
我知道，你不会回答。
身体闪现出透明的伤口，在镜中被人用力撕开虚伪的绷带。
你看到虹光时忍住了前夜汹涌的慌张。岁月的长河上，你用沉默在骨头里继续开花。
叶尖轻轻坠下露水的香，有一处小巧的缺口，住着一只断翅的蝴蝶。
我想你是真的，因为爱过，受了伤害，因为伤害，有了抵抗，因为抵抗，不再对爱崇拜。
那是不是，心爱到疯了，恨到算了，也就真的好了？
春天过后是夏天，夏天到来莲花开，莲花谢后秋雨就落了，你说的冬天，又将来到。
忍冬一寸一寸爬向屋顶。上弦月慢慢缺后，又慢慢圆。
而我，直到四季静默无声，才听到你在说：
“不要问我和他如何，我和你也不会有结果。”
或许，这便是世上最好的答案。
月亮背面的宫殿，是我们永远看不到的结局。