疼痛

疼和痛，从来都是两个刺骨的词语。

黑与白，像马车刮开雪天，豁然开朗的眼睛。

大地露骨的伤痕，皱巴巴的线条，深深的一层，还掉了一地，忧伤的皮。雪落在身上，夜的全身，镀上了金，或者银，或者白，又或者，什么都没有。

总有一条路，活跃在天与地的时空。

乌鸦的后代，是刀不刃血的骑兵。哀歌—乌鸦的哀歌，是这个世纪最大的回声。它越嘶叫，露水疼得，紧紧的哭，颤颤欲滴。树枝静下来，摇摆迂回的风，也静了下来。

总期盼一种空灵的歌喉，风尘仆仆的，灰头灰脑的，从阳光的麟骨上轻轻躺下来。有人唱，有人哭。

其实我很想说出乌鸦喉咙里的秘密，以及它疼痛的颈部。

船

隐秘的人生，正在石头的獠牙之下融化，河床被迫解构。

风吹了一波，又送来一波。船，慢慢划向太阳的底裙。

天慢慢敞亮之后，水成为大地的骨头最软的部分。年纪上百的渔翁，坐在船尾，在渔网里捡拾遗漏的光，皱纹，大鱼小鱼，以及雪白的根须。

水鸟恋上渔翁的年龄。它站在渔翁的草帽上，一动不动。这种恩爱的温景，仿佛他们迷离的前生，或下辈子轮回的注定。

每个人眼睛里有一条温暖的河流叫作感动。

我划走小船，江水也划走一阵人间清风。

挂在树上的柿子，迟迟不肯向一把镰刀认错。

迟来的冬天，我将一枚结霜的叶子的正面，翻向它空虚的反面。

将近而立的年纪，铁在身体里早已生锈，即使春天很快到来，它也露不出我身上，嫩芽毕露的锋芒，以及春草激动时动情的呻痛。

北风是一只贪婪的猫。它对山顶的黑夜和炉火里的暖被，越沾越依赖，越来越私心膨胀。

先天是一种一去不返的恐惧，是一种久治不愈的病痛。就像冬日里的阳光，无论坐在哪里，每一个人的背影，都带有长短不齐的瘀伤。寒冷是河岸最明显的病句。

我越来越热爱，这些被麻雀驱散之后，阳光下的摇椅，残留下来的每一寸荒芜。它在晨光身上，替我许下一个微弱的愿望。