疼痛

疼和痛，从来都是两个刺骨的词语。

黑与白，像马车刮开雪天，豁然开朗的眼睛。

大地露骨的伤痕，皱巴巴的线条，深深的一层，还掉了一地，忧伤的皮。雪落在身上，夜的全身，镀上了金，或者银，或者白，又或者，什么都没有。

总有一条路，活跃在天与地的时空。

乌鸦的后代，是刀不刃血的骑兵。哀歌—乌鸦的哀歌，是这个世纪最大的回声。它越嘶叫，露水疼得，紧紧的哭，颤颤欲滴。树枝静下来，摇摆迂回的风，也静了下来。

总期盼一种空灵的歌喉，风尘仆仆的，灰头灰脑的，从阳光的麟骨上轻轻躺下来。有人唱，有人哭。

其实我很想说出乌鸦喉咙里的秘密，以及它疼痛的颈部。