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耳边流水的冲刷，是他最初的知觉。流水冲刷，树叶摩挲，鸟儿啁啾，还有奇怪的咔哒声。
罗根睁开一条眼缝，树叶间透出模糊明亮的光线。我死了？怎么还痛？左边身子剧烈抽痛。他试图呼吸，结果立刻被呛到，咳出大滩水和泥浆。他呻吟着，靠双手和膝盖翻身，把身体从河里拖出。他咬紧牙关，猛吸一口气，仰面躺倒在水边的青苔、烂泥和枯枝上。
他就这样躺了一会儿，看着黑色枝丫外灰蒙蒙的天，涩哑的喉咙急促不停地喘息。
“我还活着。”他嘶哑地自语。他还活着，纵然悬崖急流、山卡、人类还有野兽都想置他于死地。他湿淋淋地躺在地上，禁不住咯咯笑。笑声尖厉，好似笛鸣。要说九指罗根有啥本事，那就是他总能大难不死。
冷风吹过流水蚀刻的河岸，罗根的笑声渐渐消逝。大难不死是不假，但能否活下去却是另一回事。他强忍疼痛坐起来，踉跄起身，倚在最近的树干上，刮掉鼻子、眼睛和耳朵里的泥污，掀开湿漉漉的衬衣，检查伤势。
身体一侧遍布滚下山坡造成的瘀伤，肋骨上的皮肤青一块紫一块，不过摸着虽软，但感觉没断。腿上血肉模糊，被山卡咬得皮开肉绽，疼得死去活来，但重要的是能动——这才是他关心的。要想逃难，首先腿要没问题。
刀还在腰带上的刀鞘里，令他大喜过望。按罗根的观点，刀子永远不嫌多。不过刀是好刀，他的前景却不容乐观。现在他孤身一人，森林里不知有多少扁头。他也不知置身何处，好在可以沿河走。河全向北流，从南方群山流到北方冷海。溯流而上，沿这条河往南，爬上山卡上不去的群山，是唯一生路。
这时节，那边一定很冷，冷得要命。他低头看着赤裸的双脚。山卡攻进营地时，他正好脱了鞋，真幸运，现在他脚上满是水泡。外套也落在营地——当时他坐在篝火边。这样子在群山挨不过一天，甚至没走到山口，就会在寒夜里冻得手脚发黑，半死不活了——假如他没饿死的话。
“见鬼。”他骂了一声。他只能回营地，期盼扁头已离开，期盼它们还给他留下些活命的东西。他期盼得有点多，但他别无选择。向来如此。
罗根找到营地时天空已在飘雨，他的头发被雨水浸湿，紧贴在头皮上，衣服也湿透了。他紧贴住一棵长满苔藓的树干，向外窥视营地，心怦怦直跳，右手死死握住湿滑的刀柄，握得隐隐发痛。
他看到篝火烧出的一圈黑，周围是未燃尽的柴火和灰烬；他看到扁头们攻来时“三树”和“黑旋风”坐的大圆木，各种随身物品散落在中央空地；他看到地上躺了三个山卡，其中一个被一箭穿心。三个死货，没有活人。他的确幸运，总能大难不死，一向如此。不过，山卡随时可能回来，他必须赶快行动。
于是罗根从树干后冲出，在地上搜索。靴子还在脱下的地方，他一把抄起，一边往冻僵的脚上套，一边蹦跳着扫视四周，差点因着急而滑倒。外套也在，就压在那根圆木下，由于十年来风吹雨打和战斗洗礼已破烂不堪、缝缝补补，半只袖子早不知去向。他的包在一旁的灌木丛里，被雨水冲得不成模样，里面的东西散了一斜坡。他蹲下，屏住呼吸，把东西全塞回包：一根长绳子、一个老烟斗、几条干肉、针、麻线和一只坑坑洼洼的酒瓶，酒还在里头“咣当咣当”晃。都是实用的好东西。
还有条破毛毯挂在树枝上，雨水搞得半条毯子上都是泥点。罗根扯开它，看到自己破旧的煮锅被盖在下面，不禁咧嘴笑了。它翻倒在旁，可能是战斗中被踢出了火堆。他用双手紧紧抓住它，熟悉的感觉让他心安。由于经年累月使用，它已通体漆黑，他可以感觉到锅沿上的凹痕。很久之前他就有了这口锅，它随他走遍整个北方，经历了大小战斗无数。他们这伙人用这口锅一起煮菜，一起吃饭，一起行动。福利、寡言、狗子，他们这伙人。
罗根又检查了一遍营地。还是只有三具山卡尸体，没有同伴。说不定他们还活着，或许他该冒险去找他们——
“不。”他用比呼吸还轻的声音说。他心知肚明，到处都是扁头，数不清的扁头。他不清楚自己在河边躺了多久，即便他的小子们有一两个逃脱，山卡也肯定会在森林里锲而不舍地追杀。他们肯定成了一具具死尸，散落在山谷中。他只能向南方群山进发，以挽救自己可悲的生命。你必须现实一点，必须这样，无论现实有多伤人。
“只剩你和我了。”罗根不无悲苦地对锅说。他把锅塞进包，把包扔到肩上，尽可能快地跛着走开，跟随河流，向南方群山前进。
他和他的锅。
大难不死。