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流得太快的水
像不在流，
转得太快的轮子
像不在转，
笑得太厉害的脸孔
就像在哭，
太强烈的光耀眼，
让你像在黑暗中一样看不见。
完整等于缺陷，
饱和等于空虚，
最大等于最小，
零等于无限。
终是古老又古老，这世界
却仿佛永远新鲜；
把老祖母的箱笼翻出来，
可以开一家漂亮的时装店。
多少形象、姿势、符号和声音，
我们早已厌倦；咦，
你倒是一直不老呵，这个蓝天！
温暖的春天的晨朝，
阳光里有轰炸机盘旋。
自然是一座大病院，
春天是医生，阳光是药，
叫疲敝的灵魂苏醒，
叫枯死的草木复活。
我们有一千个倦怠，一万个累，
日子无情地往背脊上堆；
可春天来了，也想
伸一伸懒腰，打两个呵欠。
尽管想像里有无边的绿，
可是水、水、水呵，
我们依旧怀抱着
不尽的渴。
生活在生活里，
工作、吃喝、睡眠，
有所谓而笑，有所谓而哭，
一点都不嫌突兀。
斑鸠在晴天悲鸣，
呼唤着风风雨雨——
可怜，可怜，最可怜是希望
有时就渴死在绝望里。
筑起意志的壁垒，
然后再徘徊，
你宽恕着
又痛恨着你自己。
睡梦里忽然刮大风，
夹带着一片犬吠，
风静后谁家的一扇
沉重的门，沉重地关上了，
仿佛就是我
被关在睡眠之外，
独听远远地
一列火车急驰的声音。
呵，西伯利亚的
寒流，早已过去——
那末现在是真正的
春天？是呵，你不见
阳光已开始软绵，
杨柳垂了丝，
大地生了绿头发，
连风也喝醉了酒？
我们只等待雷声。
雷，春天的第一阵雷，
将会惊醒虫豸们的瞌睡；
那将是真正的鸣雷，
而不仅仅是这个天空的
伤了风的咳嗽。
儿童节，有几个幸运儿童，
在庆祝会上装束辉煌，
行礼，背演讲辞，受奖；
而无数童工在工厂里，
被八小时十小时以上的
苦工，摧毁着健康。
欺骗和谎话本是一家，
春天呵，我们知道你有
够多的智慧的花！
追悼会，凄凉的喇叭在吹，
我们活着的，却没有工夫
一径流眼泪。
我们是现代都市里
渺小的沙丁鱼，
无论衣食住行，
全是个挤！不挤容不下你。
鸟兽虫鱼全分不到
我们的关心，
就是悲欢离合，
也都很平常，
一切被“挤”放逐，
成了空白。
昨夜梦到今朝引不起惆怅，
山山水水，失去了梦中桥梁；
清明或是中秋，
总难管风雨和月亮。
永远有话要说，有事要做，
每一个终结后面又一个开始；
一旦你如果忽然停住，
不管愿不愿，那就是死。
写于1947年4月1日至5日，上海
（选自《九叶集》，江苏人民出版社1981年版）