生命是一粒白点儿，
在悠悠碧落里，
神秘地展成云片了。
生命是在湖的烟波里，
在飘摇的小艇中。
生命是低气压的太息，
是伴着芦苇的啜泣的呵欠。
生命是在被擎着的纸烟尾上了，
依着袅袅升去的青烟。
生命是九月里的蟋蟀声，
一丝丝一丝丝的随着西风消逝去。
（选自1933年《现代》第4卷第1期） cooWiI70GhU0QCtv84ggQzg8QKXwXqSxsOqGHC7IHixtJchTPmoHEhwVoV8W9MZH
