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机场送货的工作人员走后，叶楷文随手就把画筒扔在了墙角。
力气用得大了一点，这一扔，本就残破的画筒开裂了，画卷从画筒里掉了出来。
比起在北京看到它的时候，这张屁画似乎又残旧了许多，而且有了水渍，不知是否曾被雨淋，或是有人不小心将饮料打翻在上。
于是画面一角翘了起来。怎么，下面似乎还有东西……过去看看仔细，原来下面还有一张画。
这当然不是什么新鲜事儿，古人也好，倒腾书画的商人也好，经常如是。只是不知道为什么，方见冰山一角，叶楷文后背的汗毛霎时就竖了起来。
就像谁将一把寒气逼人、凌厉无比的刀架在了他的后颈上，可又不急于切下，只将锋利的刀刃在他后颈上游来游去。那刀刃似乎在深深地呼吸着他的肌肤、血液的气息，并在这呼吸中辨识着什么。
又像面对一位他追逐已久的美人，此时却变作厉鬼，在缭绕的云雾中忽隐忽现、似见非见。而事实上，他生命中从未有过这样一个女人。
明明面对的是一幅画卷，和女人有什么关系？——怪不怪，他那突然间失去了的对女人的感觉，似乎又突然间回来了……