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十二点。
沿着合成月光映照下的
街道的延伸，
低语着的月夜咒语
融去了记忆的地面，
以及一切清晰的联系，
还有其中的间隔与度数。
我走过的每一盏路灯
像一只虔信宿命的鼓似的敲，
在黑暗的空间中
午夜抖动着记忆，
仿佛疯子抖动着一棵死天竺葵。
一点半，
路灯噼啪地响，
路灯咕哝着讲，
路灯说：“瞧这个女人，
她犹豫地走近你，在门口
像对她咧开嘴笑似的光线中。
你看看她裙子的镶边，
镶边撕得粉碎、沾满沙土；
你再留神瞅她的眼角
拧动起来像扭曲的针。”
记忆将一大堆扭曲的事物
抛起，像搁浅在海滩；
沙子中一根扭曲的树枝，
让海水冲洗得平整、光滑，
仿佛这世界吐出了
骷髅一般的秘密，
僵硬，惨白。
工厂院子里的一根破弹簧，
铁锈附上已失去力量的外形，
硬绷绷的、卷曲、随时都会折断。
两点半，
路灯说，
“瞧一眼那仰卧在阴沟里的猫，
那猫伸出舌头，
吞下一口发臭的黄油。”
一个孩子的手，机械地伸出，
将码头奔跑的小玩意儿装进口袋，
在那孩子的眼睛后面，我什么都没看见。
这条街上我看到过
那些试图透过灯光下百叶窗凝视的眼睛；
还有个下午，一只年迈的、背上
长藤壶的蟹，在小水坑里钳住我
向它伸出的一根棍子顶端。
三点半，
路灯噼噼啪啪地响着，
路灯在黑暗中咕哝着，
路灯哼哼唧唧地唱着：
“瞧那轮月亮，
她从来不念旧怨，
她眨着一只无力的眼睛，
她的微笑落进了角落。
她抚平青草一样的乱发。
月亮已丧失了她的记忆。
淡淡的天花痕毁了她的面容，
她手捻着一朵散发着尘土
和古龙水味的纸玫瑰，
她孑然一身，
尽管那一遍遍越过她脑海的
陈腐的小夜曲的韵味。”
记忆归来，不见阳光而干枯的天竺葵，
细小裂缝中的尘土，
街道上栗子的气味，
百叶窗紧闭的房间中女人的身体味，
走廊上烟卷的烟味，
酒吧间中的鸡尾酒酒味。
路灯说，
“四点，
这就是门上的号码。
记忆！
你有这把钥匙，
小灯在楼梯上投下一个光束。
登上去。
床已铺开；牙刷插在墙上，
把你的鞋放在门口，睡吧，准备生活。”
刀子的最后一拧。