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大约翰·马斯特斯块头很大，身体臃肿，长相油滑。青蓝色的下巴光秃滑溜。粗大的手指上，每个关节都是凹窝。褐色的头发从额际直直地被梳到脑后。他穿着酒红色的有明口袋的西装、淡褐色的丝质衬衫，系着酒红色的领带。他唇间又粗又圆的褐色雪茄上，有一圈一圈红色和金色的细线。
他皱皱鼻子，又瞄了一下他的牌，强忍住笑容，说：“继续给我发牌吧，戴夫——可别给我发张‘市政厅’啊！”
一张“4”和一张“2”被亮了出来。戴夫·奥耶隔着桌子严肃地看看这两张牌，又看看自己手上抓的牌。他又高又瘦，长长的脸上颧骨分明，头发是湿漉漉的沙子的颜色。他将一叠牌平放在掌心，慢慢地翻开最上面的那张，将其掷过桌面。那是一张黑桃女王。
大约翰·马斯特斯嘴巴张得老大，不停地晃着雪茄，咯咯地笑了起来。
“给钱吧，戴夫！总算有一次女王做对了。”他兴奋地掀开底牌，是一张“5”。
戴夫·奥耶礼貌地笑笑，一动也没动。一声压抑的电话铃声响起了。他坐在一扇高高的尖顶窗旁，窗户边缘装饰着长长的丝绒帘子，电话就在帘子的后面。他拿出嘴里的香烟，把它小心地搁在牌桌旁小几上的烟灰缸的边缘，伸手到帘子后去拿电话。
他以冷淡、几近呢喃的声音对着话筒说话，然后听对方讲了好一会儿的话。绿色的眼睛里没有一丁点儿变化，狭长的脸上也没有露出一丝情绪的波动。马斯特斯则焦躁不安，用力咬着雪茄。
过了许久，奥耶开口了：“好的，你会有我们的消息的。”他把话筒搁到底座上，把电话放回帘子后面。
他又把香烟拿起来，捏捏耳垂。马斯特斯骂出了声：“搞什么鬼？你怎么了？给我十块钱。”
奥耶冷冷地笑笑，往椅背上一靠，伸手端起饮料啜了一口，又将饮料放下来，咬着香烟说话。他所有的动作都很缓慢、沉着，一副心不在焉的模样。他说：“约翰，我们可是一对聪明人？”
“是啊！这整个城市都归我们了，但这对我打牌可没什么帮助。”
“离选举还有两个月，不是吗，约翰？”
马斯特斯紧绷着脸看着他，从口袋里掏出一支新的雪茄塞进嘴里。
“那又怎么样？”
“如果我们最难缠的对手出了事——我是说现在，那到底是不是好主意？”
“呃？”马斯特斯扬起他那浓密的眉毛，似乎整张脸都得给眉毛施加推力。他想了想，一副心不甘情不愿的样子，“那可糟糕透了——如果他们没有立刻逮到杀人的家伙。该死，选民会猜测是我们干的。”
“约翰，你说的是谋杀哩！”奥耶耐心地说，“我可没提什么谋杀的事。”
马斯特斯放松扬起的眉毛，把从鼻孔里探出来的一根粗硬的黑色鼻毛连根拔起：“那就有屁快放！”奥耶笑了笑，吐了一口烟圈，看着烟圈飘离、分散成缕缕烟雾。
“我刚接了一个电话。”他的声音非常轻柔，“多尼根·马尔死了。”
马斯特斯缓缓地移动，整个身子慢慢地移向牌桌，大半个身子趴在桌面上。身体无法再向前移动时，下巴接着往前凸出，直到下腭的肌肉拉伸得像粗硬的铁丝。
“噢？”他喘着粗气说，“噢？”
奥耶点点头，异常冷静：“你没说错，约翰，确实是谋杀。大概就在半个小时之前，在他的办公室里。不知道是谁干的——现在还不知道。”
马斯特斯幅度很大地耸耸肩，身子往后一靠，带着一种看上去很愚蠢的表情环顾四周，又突然大笑起来。他的笑声如炮声一样，轰隆轰隆地从只有两人坐着的塔楼一般的小房间传到后面极为宽敞的客厅，在深黑色的家具形成的迷宫里回荡。客厅里的立式台灯多得足以照亮一条大街，墙壁上挂着两排镶嵌在巨大的金色画框里的油画。
奥耶静静地坐着。他把香烟慢慢地在烟灰缸里拧灭，直到最后一点火星消失，只留下一层厚厚的污黑的残渍。他挥挥纤细的手指上的烟灰，等待着。
马斯特斯打住笑声，一如爆发出笑声一样突兀，房间里顿时悄然无声。他看起来很疲累，在他的大脸上抹了一把。
“我们必须采取行动，戴夫。”他安静地说，“我差点儿忘了。我们必须赶紧处理这件事情，这是炸药。”
奥耶又把手伸到帘子后面，把电话拿出来，推到对面纸牌散乱的桌上。
“嗯——我们知道应该怎么办，对吗？”他冷静地说。
大约翰·马斯特斯暗淡无光的眼睛里闪现了一丝狡黠的亮光。他舔舔嘴唇，伸出大手抓起电话。
“是的，”他嘟囔道，“我们都知道，戴夫。这个我们怎么会不知道——”
他用粗大的手指拨着号码，那手指差点儿戳不进转盘上的那些孔里。